doce veces, son yemas húmedas que recorren la espalda de su silencio; afuera llueve sobre las huellas de un camino; el hormigón ha fraguado -demoledor, ingrato, embustero- a los pies de una silla de ruedas tan veloz como los años de un perro. doce veces, me detiene en el arcén de la autopista un niño [...]
Archivos de la categoría ‘Ricardo Vázquez’
…en esos días idénticos a nubes, las pupilas se me agarran a tus fotos como el hesitar a los huesos de un suicida, por las yemas de los dedos se desvanece el humo verde de mis ojos e imagino que otra ciudad vive ahí afuera, distinta de ese montón de ceniza donde agonizan las pavesas [...]
…esos ojos, se comen el aire que respiro y llevan el temblor desde la habitación hasta la calle; ahora las aceras son trincheras y los coches abúlicos destellos que anegan como insectos la autopista, corren sobre las sombras de cientos de nubes intermitentes y un par de semáforos más allá de mi casa pintan violáceos [...]
