Cerré todas las puertas,
me eché a andar,
sin avisar,
sin importar,
en la oscuridad.

Sin respuestas en el fuego.
Se quemó el vacío y el silencio.

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con mis escasos medios
te proporciono una forma,
que más quisieras
que el espejo no te diera,
seré solamente la ventana.

Si yo hubiera sido más fiel,
hasta hartarme de caer
al pie de las escaleras de mi casa,
si me hubiera aferrado
a las mismas frescas
visiones de lo siempre igual,
quizá este espejo reflejase,
sin más, el arte de mantenerse
limpio, sin más, un paño húmedo
sobre la realidad agostada.

Recuerdo aquel cristal loco,
roto, instalado con yeso, en
un marco de ventana sur,
de espaldas a la gran cordillera
del frío invernal. Así es el
amor en el interior, enormemente
cálido en relación a la temperatura
ambiente. Espérame guardada,
que te saludaré siempre
tras cristales
puestos
rotos,
para que mi esperanza
entre volando
y pueda escapar
cuando
quiera.

¡Pero yo he utilizado en tí todos mis
materiales y es condenadamente
dificil e infructuoso divisar la coherencia
de un estilo cuando luchas para
no ahogarte en el mar amoroso
de todas las posibilidades a tu alcance!

Si algo se torciese
lo haría tras la esquina
del silencio, del fin de la velada,
cuando calla la orquesta
lo que digo es aún más real
y el Dr. Calavera
quiere ganar la batalla
como si no supiera
que los malos siempre pier
den al final.

Déjame que baile contigo
la música del silbido
de un camarero enamorado,
qué los músicos reciten
sus letanías, evitando los
acentos diferentes de sus
bocas, son de conversación
que anima los ensayos.

Quizás barrer el suelo
de la sala con nuestra
febril coreografía sea ya
la única solución al
vacío.

Qué importa que la orquesta
toque mal, si son humanos,
siempre podríamos pegarles,
al final.

Es ese algo tan físico
del cromo pegajoso que se adhiere,
del retumbar del eco
y del lujoso sillón,
lo que hace de mí
un animal en desconcierto,
tanto estímulo dorado,
tanto músculo vestido,
tanto electrodoméstico convertido
en humano conectado…

que cuando las sillas
chirrían contra el suelo
y las luces de la sala
compiten con las estrellas
del cielo
el niño irreverente susurra
su canción,
que somos poderosos en descanso,
sublimes ojos cerrados
escuchando las notas escritas
y cuenta su cronómetro
de colores lo que
hemos tardado
en acordarnos
del sentido de la vida,
al final.

Qué importa que la orquesta
toque mal,
bailemos sentados,
seamos sinceros.