y después de mi,
toda la imposibilidad de vaciarme
el peso de la culpa,
que arrogante va, ceñida al alma
como esas latas rojas
como la sangre toda
que arrojabas al paso
-esa de la herida
que te abrieron
con su sin querer-
que no bastará saber que seguirán
los años en sucesión
sin salida de emergencia
si no dan algún fruto que sea comestible
por esta digestión acostumbrada al sabor
del hierro oxidado – las esquinas
de la muerte donde esperan juntas
todas las ciudades
algo así como estallar
de sí, como explotar de la enfermedad
que nos dio a oscuridad
un día como tantos, y descubrirse
por lo menos
no existiendo, o preparado
para ser llenado de otra cosa
diferente, que viene a ser
lo mismo
Formas Difusas 